Indignados con privilegios

Sólo quiero pediros que miréis este video y que penséis en los indignados de Sol y de todos lados. No voy a decir aquí si estoy a favor o en contra de todas esas movidas. Como en todo, creo que hay cosas en las que tienen razón y otras en las que no.

Sin embargo, como decía, lo que quiero es que miréis este fragmento de la película francesa L'aventure c'est l'aventure (muy buena, por cierto. Si tenéis ocasión, vedla entera), y penséis en los indignados. Yo cuando estuve en Sol y vi toda esa gente no pude evitar preguntarme: ¿Cuántos de esos tienen su IPhone y la PlayStation3 esperándole en casa para cuando se le pase el enfado?, ¿Cuántos de esos indignados con el capitalismo se han beneficiado de tal política?

Evidentemente, no quiero juzgar a todos los que están allí, porque cada uno tiene sus motivos, que pueden ser muy nobles, y hay que respetarlos, pero mirad el vídeo (hasta el minuto 1:43) y pensad.

El vídeo está en francés, pero yo creo que se sigue bastante bien. Para aquellos que no lo hayáis seguido, se trata de un chico explicando a su padre que todo está jodido: el capital, la sociedad del consumo... que hay que acabar con todo eso.
El padre le dice que no quiere saber nada y que le lleve en el coche a no sé dónde. Entonces descubre un cocktail Molotov, el hijo le explica cómo funciona y el padre, para demostrar que ha comprendido lo que decía su hijo, rebienta el coche del chaval. Eso es todo. Ahora toca reflexionar.

Tot un himne

Perdonad porque últimamente no escribo mucho. No sé cuál es el motivo, pero es así. Supongo que el calor, el verano, los exámenes que se acercan, las ganas de volver a casa... todo esto influye un poco.

En fin, supongo que si consideramos lo que ocurrió ayer, que este blog a menudo habla de fútbol y que soy catalán, se puede deducir de qué hablaré hoy: del Barça. Pero no de la gran gesta que ha conseguido al ganar la Champions, ni de lo humilde que es Guardiola, ni del valor de contar con la cantera, ni de la horrible equipación que llevará el año que viene el equipo de la ciudad condal. No, quiero hablar del himno del Barça.

Es una cosa curiosa, pero mucha gente conoce ese himno, y realmente es bonito si lo comparamos con el del Madrid o..., no sé. La verdad es que no conozco ningún otro himno. A lo que íbamos: mucha gente conoce ese himno, pero el hecho de que sea en catalán provoca algún que otro problema a los españolitos seguidores del club blaugrana. Os voy a poner 2 ejemplos. Si alguien quiere más, que se pasee por la Cibeles el año que viene, después de que el Barça gane su 5ª Champions.

A principios de este curso, es época de "novatadas", me pintaron la espalda. Lo que pasó fue que se me acercó un tío con un permanente y me preguntó: "¿De qué equipo eres?". Yo, que todavía no había desarrollado totalmente mi indiferencia en ese tema, cometí el error de responder: "anti-barcelonista". El colega era del Barça, así que me dijo que me quitara la camiseta, que me pintaría el himno en la espalda. Lo que escribió fue: "TOT EL CAMP ES UN CLAN BARÇA, BARÇA, BAAARÇA!!!". O algo así. Para aquellos que no sepáis catalán, el himno dice "tot el campo és un clam" (todo el campo es un clamor), y este amigo escribió "todo el campo es un clan". Pues nada, así tuve que hacerme una foto con unas compañeras de clase (no puedo colgar la foto en la que se lee bien mi espalda, porque el móvil no me deja, pero lo que os digo es verdad).

La semana pasada, en Altamira, otro tío fue más lejos, y mientras estaba en el vestuario cambiándose después de un partidito de fútbol sala se puso a cantar: "EL NOU CAMP ES UN GRAM" (el nuevo campo es un gramo).

Pues hasta aquí la anécdota. Ahora disfrutad del himno:

Un viernes como otro cualquiera

Quise publicar esta entrada el sábado por la mañana, pero como habéis podido comprobar los que entráis en el blog de forma más o menos regular, no lo hice, así que algunos de los detalles del pasado viernes es posible que se me escapen. Empecemos.

Por la mañana, a clase. Y ya está. No hay más que comentar sobre esa etapa del día, porque hay una especie de cultura popular que insiste en no considerar la mañana del viernes como parte del viernes, sino como una continuación del suplicio que supone ir a clase cada día.

Al salir de clase empezó el viernes: me fui al Colegio Mayor a buscar el abono del metro, porque tenía que ir a las Rozas, donde habíamos quedado los de clase para hacer una barbacoa en casa de uno que tiene una pequeña mansión allí.

Llegué sin problemas a Moncloa (parada de metro, no Colegio Mayor), desde donde tenía que coger el autobús. Llegué también sin problemas al autobús y a las Rozas. Allí ya me encontré un poco perdido, y llamé a mis compañeros para que vinieran a recogerme a la parada.

"Ok", me dijeron, "pero empieza a andar hacia aquí, porque estamos un poco lejos".

"Bien. ¿Hacia donde tengo que ir?" "¿Ves un caminito de tierra que sale de la rotonda y que se mete hacia un parque?". "Sí". "Pues no lo cojas". (En este momento me sentí un poco como John Wayne en El hombre tranquilo). Entonces empezamos una conversación un poco curiosa para intentar descubrir por dónde debía tirar. En un momento oí "...y entonces verás unos arbustos en forma de huevo...". Eso fue el colmo. Allí decidí que me estaba tomando el pelo y que ya llegaría: ¿cómo son unos arbustos con forma de huevo? Pero entonces me giré y los reconocí. Siento no haber hecho fotos, pero en cuanto los ves es imposible equivocarse: tienen forma de huevo. A partir de ese momento comenzamos a entendernos y todo fue de maravilla.

Un poco de billar, ping-pong (nunca me había dado cuenta de lo cutre que es este nombre...), y a preparar la barbacoa. No teníamos nada para encender el fuego, así que usamos alcohol de cocina, perfumado con aroma a rosas (en serio, os lo recomiendo para las barbacoas: la carne desprende un olor que casi sabe mal comérsela...). Una buena comida (un poco picante para algunos) y después a amenizar con un poco de música.

Me llegó la hora de irme, porque tenía que ir al partido de los chavales, que nos lo habían cambiado de día y jugábamos el viernes por la tarde. Iba un poco justo de tiempo, y el anfitrión me dijo que para ir más rápido saliera por otra puerta: tenía que subir unas escaleras, abrir la puerta y girar a la derecha, y ya me encontraría con la parada al final de la carretera (recordad que estaba un poco lejos). Como suele pasarme, no escuché toda la información, y me quedé en lo de abrir la puerta. Cundo salí no sabía hacia dónde ir, y opté por la opción equivocada (seguro que Murphy escribió alguna ley que supusiera mi error). Me di cuenta y me fui pa l'otro lao, pero ya no me quedaba tiempo, y veía que no llegaría a tiempo para coger el bus, lo que implicaba esperar 20 minutos en la parada sin hacer nada.

Entonces se acercó una furgoneta, la paré y pedí al conductor si me podía llevar a la parada. Por supuesto, dijo con un acento del norte de África. "¡Mierda!", pensé, "¿dónde me he metido?", pero enseguida me tranquilicé y me puse a conversar un poco con el buen hombre. Me dijo que la semana pasada una mujer había tenido el mismo problema que yo y que él la había ayudado. Un buen tipo. Pasamos por la parada cuando el reloj de su furgoneta marca las 17:39, y el bus sale a las 17:40. Le digo que muchas gracias, pero no frena. Me dice que si lo pierdo tendré que esperar 20 minutos y que me llevará a otra parada por la que pasan muchos buses y que todos me llevan a Moncloa. Otra vez me entra el canguelo. "¿Qué le cuesta a este tío dejarme aquí mismo?" Mientras seguimos avanzando me va enseñando las chozas y se queja de que algunos vivan tan bien. Nos cruzamos con un bus estacionado en una parada, pero tampoco se detiene. "Este tiene que dar toda la vuelta a las Rozas, todavía...". Ya no sé dónde me llevará, pero tampoco puedo bajarme sin más...

Al final me dejó donde me había dicho: en una parada por donde pasan varios buses, y me enfadé conmigo mismo por haberme dejado llevar por los prejuicios, cosa que tanto he criticado en este blog. Pido perdón al buen hombre, aunque dudo que lea esto.

¿Independecia barata o comodidad al precio que sea?

No hablo de Catalunya. Me refiero a una independencia más personal.

Llega el fin de curso, y se empieza a hablar sobre renovación en Moncloa. No me refiero a la Moncloa, sino a mi Colegio Mayor (recordad que en este blog no se habla de política, o al menos no tan a menudo como para escribir dos entradas seguidas...). Pues a lo que íbamos: hay gente que quiere quedarse en el Colegio Mayor pero sus padres lo ven demasiado caro y quieren que se vaya a un piso; a otros les pasa al revés: quieren irse a un piso para independizarse un poco, pero sus padres creen que les conviene estar regulados por un horario; otros no tienen elección, porque no han renovado, lo que implica irte a un piso o a otro Colegio Mayor; por último creo que están los que les da igual, y simplemente están esperando a ver qué hacen sus amigos.

Yo ya tengo decidido lo que voy a hacer, aunque sigo esperando que un amigo se decida a venir a Madrid, pero os propongo una encuesta sobre lo que haríais vosotros, y para esto voy a dar algunas indicaciones:

1) Tenéis que considerar que pasáis de primero a segundo limpios, sin nada que estudiar para septiembre, y que durante el primer curso habéis vivido en Moncloa.

2) Ir a un piso puede costar entre 300€ (si es barato y vas con otra gente) y 800€ (si te vas solo) al mes, a lo que hay que añadirles la comida y esas cosas.

3) Los Colegios Mayores cuestan entre 1000 y 1500€ al mes, con todo incluído.

4) En Moncloa hay horarios de desalojo de habitación y te cierran la puerta del colegio a ciertas horas de la noche, para evitar que te dejes llevar por el ambiente nocturno de Madrid; los otros Colegios Mayores no tienen esta norma.

5) Eres catalán (por favor, no dejéis de votar por esta condición. No cuesta nada sentirse catalán por un momento).

6) Por último, y no por ello menos importante, a tus padres les parece bien lo que hagas.

Ahora, ¡a votar!



P.D. Disfrutad de esta canción que acabo de descubrir. El grupo, The Blue Van (de Dinamarca) se une a una especie de lista de artistas nórdicos realmente brillantes y que no son tan conocidos como Lady Gaga y esa gentuza: Europe (Suecia), Mando Diao (Suecia), The Baseballs (ya sé que son alemanes, pero tiran más hacia Noruega, Dinamarca y Suecia que Italia, Francia y España...)

Como de costumbre, mintiendo

Desde que llegué a Madrid en octubre del año pasado, he viajado a Girona para visitar a la familia y a los amigos 4 veces (con sus correspondientes 4 viajes de vuelta a la capital), pagando siempre 10€ por el viaje de ida y vuelta. Esto lo podía hacer con toda tranquilidad, porque volaba en Ryanair, que aunque sea incómodo, resulta muy práctico. Todas las veces que he realizado ese trayecto he encotrado el avión lleno de pasajeros, lo cual resulta curioso, teniendo en cuenta que yo solía viajar entre semana y a horas no muy normales, para que saliera la cosa más barata.
Por esto me sorprendió que, de repente, en la página de la aerolinea irlandesa me dijera que no había vuelos Madrid - Girona. Entonces empecé a buscar información sobre el tema, y resulta que ocurrió lo siguiente:

Ryanair necesita de una importante subvención para poder ofrecer precios tan bajos, y negoció con el tripartito para conseguir tal subvención. La Generalitat pensó que era demasiado dinero, no sé de qué cifra estamos hablando exactamente, pero el caso es que rebajó esa cifra hasta los 11,5 millones de euros. Este contrato terminaba en enero de 2011, y CiU firmó un precontrato por el cual se comprometía a prorrogar ese contrato otros 5 años en caso de que por aquellas fechas fueran ellos los gobernantes, como ha sido el caso.
Por supuesto, como estamos hablando de política (cosa que recordaréis que no se debe hacer en este blog, pero hoy es una excepción), estamos hablando de farsantes, de mentiras y de corrupción. Dicho de otra manera: CiU no ha cumplido su palabra y no ha renovado el contrato, porque 11,5 millones de euros son demasiado dinero en tiempos de crisis. Esto, por supuesto, implica que Ryanair ha tenido que suspender varias rutas (como el caso de Madrid - Girona, que es el vuelo que más pasajeros lleva al turismo de la Costa Brava) e incluso de aeropuertos enteros, como ha pasado en Lleida.

Y yo me pregunto, ¿los 40 millones de euros que ha recibido Spanair para llevar a Barcelona menos pasajeros de los que viajan con Ryanair a los aeropuertos catalanes no son demasiado dinero?
Sé que algunos me reprocharéis que si no voté en las elecciones, no tengo ningún derecho a quejarme del gobierno de CiU, pero precisamente éste es el motivo de mi "apolitismo": ¿cómo puedo fiarme de gente que firma un preacuerdo cuando todavía no está en el gobierno y se lo pasan por el forro en cuanto llegan al poder?

Soy apto (¿acaso alguien lo dudaba?)

Pues eso. Ayer me examiné por segunda vez del teórico de conducir, y lo aprové con 3 fallos, así que soy apto para conducir. Pero, ¿acaso alguien lo dudaba?

Es obvio que cualquier ser humano con un mínimo de aptitudes es apto para conducir, pero, al menos en mi caso, me declararon como NO APTO una primera y única vez porque no sabía si el nivel de alcohol en sangre disminuye más rápidamente estando despierto o dormido, o porque no sabía a qué velocidad mínima debe circular un camión de MMA menor de 3.500 kg con un remolque ligero por una carretera convencional para no entropecer la circulación, y cosas parecidas (tuve 5 errores, por si a alguien le interesa saberlo).

Sinceramente, ¿no saber estas cosas implica no ser apto para conducir un coche de Sant Pol a Girona o del Colegio Mayor Moncloa al Club Altamira? No lo entiendo.

Pero esto no es todo: la primera vez que quise hacer el examen me dijeron que necesitaba pasar el test psico-técnico. "Hombre", pensé yo, "tiene su lógica". ¡Pero lo que no tiene lógica es que te cobren 50€ por el maldito test! ¿Qué es lo que hace que sea tan caro? ¿Los paneles con letras que tienes que leer desde una distancia significativa? ¿Acaso el aparato con el que te auscultan? ¿O quizás la balanza con la que te pesan? Indignante. Son unos ladrones.

05/05/05

Ayer, 5 de mayo, mi sobrinita cumplió 6 años. Es una niña preciosa y, aunque a veces es un poco llorona tiene un enorme corazón:

Yo, cumpliendo mi función de supertío, le compré un regalo para su cumpleaños, pero como mi presupuesto es limitado, no fue una gran cosa; simplemente, un globo de agua lleno de harina, con dos pequeños trozos de papel que hacen de ojos y unos hilitos de colores que le sirven de cabellos. Ya está.

Evidentemente, cuando lo vio preguntó: "¿Y esto qué es?". Yo se lo cogí, lo estiré un poco y apreté por debajo de los ojos para hacer una boca.

"¿Lo ves? Puedes hacer caras con esto". "¡Muchas gracias!". Me abrazó, me dió un beso y se puso a jugar con su nuevo regalo.

Al cabo de un rato, como me temía, el muñequito ya no daba mucho más de sí, y me dijo: "Me va mejor con plastilina...". Y, viendo la cara de pena que puse añadió rápidamente: "...¡Pero este regalo me encanta! ¡Muchísimas gracias, Nico!"